Un año más, puntual a su cita, llegó ese día en el que los empresarios suelen ser los que se toman un día a la sombra del poder. La festividad del Primero de Mayo que, en un país cualquiera con uno de cada cinco de sus habitantes sin ocupación laboral retribuida, esperaba tener una masiva afluencia a su convocatoria manifestativa, ha sido una total decepción. Leer el resto de esta entrada »
Ahora que al Lorenzo le da por aparecer más de lo que lo hemos visto en el último medio año, ahora que nada es sagrado ni, sobre mojado, llueve todavía. Y ahora que nada es urgente, que todo es presente, que hay pan para hoy. ¿Qué se preguntará el maestro Sabina cuando vea a esta generación Ni-Ni que se queda bien arropada en la cama los lunes, los martes y las fiestas de guardar? Leer el resto de esta entrada »
Tan solo dos días después de que el desastre se haya consumado, me arrodillo en esta pública tribuna para suplicar una humilde, a la par que necesaria, petición. Me explico. Llevamos ya un tiempo entregando el título honorífico de Mayor Vergüenza Española a ese ganado televisivo que habita en cualquiera de las franjas horarias del sistema catódico patrio, a esos y esas monumentos y monumentas a la imbecilidad que bien podrían protagonizar la irregular pero necesaria Idiocracy (Mike Judge, 2006); llámenles Marchantes, Estébanes o Mariñas, me da igual. Pero no. La auténtica vergüenza nacional, repito, tan solo 48 horas después de la última edición de las pruebas del MIR, es nuestro siempre vanagloriado sistema sanitario. ¿Motivos? Más que suficientes.
Dicen las malas y las buenas lenguas que el deporte nacional de este país no es el fútbol, sino la envidia. Yo no puedo estar más de acuerdo, pero tampoco puedo olvidar al apósito de esta práctica, esa manía tan española y tan arraigada en nuestra cultura, que no es otra que la de defenestrar al que consigue algo. Leer el resto de esta entrada »
Lo comentaba en una entrevista de verano concedida a El País hace poco más de tres años. Entre maoísmo y demás divagaciones, soltó una perla (más): “Yo lo que hago son cuñas de la vida” contestaba, preguntado por su particular y excepcional estilo con el micrófono. Nunca escuché una afirmación que mejor definiera a alguien que, desde anoche, se convertirá en un mito del periodismo deportivo en nuestro país. Leer el resto de esta entrada »
Ahora sí, 80 minutos más tarde, el riesgo de meter la pata hasta el fondo debe haber disminuido cual vago recuerdo. Un piloto y un segundo episodio después, Flash Forward se merece toda mi atención y consideración. Lo ha conseguido, y en materia de series recientes made in USA, no es la primera ni será la última vez. Considerando que la pasada semana tocó sobredosis de locura Tarantiniana, el partido entre el cine y las series va ahora empatado a un gol en el recién estrenado octubre. Leer el resto de esta entrada »
Para los más freaks ya sabréis de que va la entrada de hoy. Para la selección “Resto del Mundo”, primera recomendación: una dosis de “True Blood” por la mañana, otra por la tarde y otra después de cenar. Leer el resto de esta entrada »
Aún a riesgo de parecer repetitivo, de insistir en la caja boba, de intentar digerir las heces que cada día acuden al rescate del mayor porcentaje de share posible… lo he vuelto a hacer. Lo siento, debo ser un enfermo.
Comentaba el otro día la triste comparación entre dos muertes de deportistas, distantes en el tiempo. El tratamiento -nulo- que se dio a una y las horas de pantalla -y no pantalla- que ha llenado la otra. Con ganas de remover el cajón de sastre, no me di cuenta de una mucho más reciente que pasará más desapercibida.
Dios, o quién esté ahí arriba -si es que hay alguien- no lo quisiera, pero así va a ser. Óscar Pérez, alpinista oscense, se fundirá en el abismo del Latok II, imposible cumbre pakistaní. La montaña no ha querido que baje, dice el tópico. Su nombre y apellido era para mi tan poco familiar como el de Dani Jarque. Del último, la desgracia propia, morbosa y televisiva nos dejará -al menos- el recuerdo para nuestra corta eternidad. Del DNI del montañista, digamos lo que digamos, nos iremos poco a poco olvidando. No será sólo su cuerpo el que quede sepultado. Nuestra propia agenda -ayudada por la de la “tele”- no nos lo permitirá. Selección de tragedias en orden al deporte practicado, sin ir más lejos.
Una vez sumergido el recuerdo, cometo el enorme error de coger el mando a distancia en la sobremesa. No creo que haga falta comentar mucho lo vivido, a saber, el clan de la malvada “Ñ” (Mariñas/Patiño) mintiendo descaradamente sobre chorradas que, en teoría, no importan a nadie. El debate parece eterno, y la bandera antihipócrita a la que me gusta adscribirme tiene ya sus colores muy definidos. ¿Nos tragamos la basura porque es “lo que hay”, o la programan porque nos gusta? En la era de la TDT, de la televisión especializada, de la diversidad en la oferta, un bando ha perdido toda su razón de ser.
Intento esquivar -o reirme de- dichos contenidos, pero el fango protagoniza el único espacio de humor de la sobremesa. Los/as animados/as presentadores y colaboradores del “Sé lo que hicísteis” del tío Roures se repiten más que el ajo. Es inevitable, la base sobre la que trabajan es limitada; enorme e increíblemente ridícula, sí, pero limitada. Además, nunca me gustó mucho el abuso del guión. No que no se utilice, que me parece genial e indispensable, pero el corsé en el que se mueven muchos de los programas de humor de las “nuevas” privadas -Cuatro, La Sexta- es apretado y, a veces, patético. Ya “Noche Hache” hacía ver la fórmula que más tarde repitieron el estandarte actual salmantino de la risa -Quequé-, o “El Intermedio”, algo que todavía entristece más al saber que su presentador, El Gran Wyoming, estaba muy suelto improvisando en miles de otros programas que anteriormente ha protagonizado.
No puedo acabar esta desviación del tema sin reconocer que todavía quedan genuinos. No son todavía “Tip y Coll”, ni “Faemino y Cansado”, ni, por mucho que le imiten, cercanos aún al gran Eu-Genio. Pero van por el camino. Andreu Buenafuente y Berto Romero son ahora los Kaká y Messi del carcajadeo patrio, pese a quien pese. El guión está, y vaya que si está, pero bien cosido, trenzado de tal manera que no se hace ver. Los textos tienen que ser como los árbitros, como los jueces. Ingrata misión, tienen que pasar desapercibidos.
Para despedir tan pobre y agostero artículo de opinión, que lo salven ellos, que para eso están. Clásico youtubero, con el tiempo será recordado.
Vladimir Rivero, portero del Portland San Antonio fallecido por un aneurisma
No pueden ser buenos tiempos para ciertos medios de comunicación -lease la televisión- cuando muere Valerio Lazarov eclipsado por el igual de triste fallecimiento de Daniel Jarque, un futbolista que, dicho sea de paso, no conformaba la primera línea mediática. Vanguardista e imprescindible para entender la comunicación en España, Lazarov nos ha dejado por culpa de un cáncer. Por edad, podría haber sido incluso el abuelo del futbolista. De todas formas, ha vuelto a quedar claro el tratamiento olímpico -por deidades, claro- que reciben y recibirán los deportistas en nuestro país. Bueno, ejem, según que deportes, si no que se lo pregunten a los amigos y familiares de Vladimir Rivero. Para no echar gota lo de las categorías a la hora de irse al otro barrio.
No son estos sucesos los únicos síntomas de que a la “tele” española no hay quien la entienda: ponga uno Telecinco a la hora que la ponga, podremos conocer las últimas mentiras y detalles del enfrentamiento físico entre dos colaboradores de programas basura, a saber, Pipi Estrada y Jimmy Jiménez Arnau, dos magnates del corazoneo, pesos pesados sobre el ring fuencarralino. Esto, por supuesto, una vez rentabilizado el polemista Risto Mejide -expulsión incluída- hasta la médula. Una relación de mutuo beneficio, que el publicista a este paso escribe más libros que Aznar…
En Antena 3 no están tampoco para tirar cohetes; una vez finalizados los hombres del señor Paco, ¿qué otra propuesta tan solida -de cara a la audiencia- van a encontrar? Y digo yo, ya que tienen los pies metidos bien en el fango del cotilleo, al menos que lo hagan ya deplorablemente asqueroso, al estilo de la Cinco. Puestos a emitir defeque, ¿no?
De Cuatro me gusta su nuevo programa de cocina. Puedo ver uno de las fórmulas que más está dando que hablar a la hora de sentarse a la mesa: “El último superviviente” descubre nuevas recetas, sobre todo para estudiantes. El producto va acompañado de inmejorable manera a la emisión de “Perdidos”; el problema de la serie es que todos los seguidores somos unos auténticos “freaks” -me incluyo, por supuesto- y ya la hemos visto en Fox o Internet. Tarde, Prisa.
Por su parte, TVE y La Sexta siguen a lo suyo, que no es otra historia que la de poner billetes morados encima de la mesa para que los aficionados al deporte no puedan estar ni un sólo segundo viendo algo diferente. En defensa de los de Pozuelo hay que reseñar sus frescos espacios tipo “Buenafuente” o “Salvados”. Acabo de ver una entrevista de este último espacio, emitida a mediados de junio, que me ha dejado de piedra y con los pelos de punta:
Triste, rabiosa y vengativa sensación le entra a uno contemplando las sonrisas de Otegi. El señor follonero le deja en ridículo una y otra vez. De donde no hay, no se puede sacar.
El cementerio Forest Lawn de Los Angeles, ubicado en las colinas de Hollywood. /REUTERS
Mariah Carey, Stevie Wonder y Jennifer Hudson, con su potente voz. Todos estaban en el Staples Center de Los Angeles, cantando al rey muerto. Y él, toneladas de vatios a su alrededor, no escuchó nada.
Ya era demasiado tarde, otro homenaje póstumo, y eso que no son los compadres norteamericanos (tampoco otros, como nuestros vecinos franceses) muy de olvidar a los más grandes entre los suyos; todo lo contrario, los ensalzan hasta la delgada línea roja que separa al mito del ‘petardo’. Es éste un prisma que dista mucho del nuestro, tan cañí, que prefiere destrozarlos -deportistas aparte, claro está- antes que elogiar sus virtudes. La envidia, esa insana costumbre.
A pesar de que la tragedia para la música popular llegara esta vez en el estado dorado de California y no en la piel de toro, el resultado ha sido el mismo. Michael Jackson se ha ido para siempre, y se ha perdido el espectáculo que más le hubiera emocionado, aquel en el que sus familiares, amigos y hordas de seguidores, contados por millones en todo el planeta, le entregaban eternamente sus reconocimientos y memorias, a cambio de haber recibido durante 40 años las cuerdas vocales de ‘Jacko’, con lo que eso supone.
El acto ha sido espectacular, como no podía ser de otra forma. Una auténtica barbaridad ‘made in U.S.A.’, un concierto de altura en la pista de los Lakers, equipo homenajeado como todo (deportista, ya saben) campeón se merece. Por cierto, Kobe Bryant y ‘Magic’ Johnson estaban en el pabellón angelino, pero por una vez nadie se fijó en ellos. Eran Paris Jackson, hija del cantante, y la actriz Brooke Shields, amiga de infancia, los auténticos centros de atención. Seguramente dos de las personas que más homenajes le habrán hecho en vida a Jackson, de las 17.500 que se congregaron en el Staples.
Capítulo aparte: cabe preguntarse que habría pasado aquí, en nuestra querida tierra, a tan póstumo y reparador título. Con los antecedentes que tenemos, no debería haber muchas dudas. Los aficionados al fallecido agotarían la producción de tapones auditivos, para no escuchar sandeces. El hecho de que Jackson muriera quedaría, desde el mismo instante de su parada cardiorrespiratoria, relegado a un tercer, o un cuarto plano. Cientos de colaboradores, mamarrachos y ‘opinatodos’ saturarían las televisiones en su claro objetivo de protagonizar la próxima temporada de ‘C.S.I.’, sacar todos los trapos sucios habidos y por haber, y especular sobre su presente, pasado y futuro. Menos mal que las dos ‘W’ más codiciadas del periodismo, las del ¿cómo? y el ¿por qué?, quedarían siempre a buen recaudo de sus afilados dientes.
En todo caso, nacionalidades al margen, Michael es otro de muchos a los que el homenaje les llega tarde. Desde hoy mismo tendríamos que ponernos manos a la obra, coger a nuestros ídolos, y devolverles una mínima parte de lo que nos hayan entregado. Estén tranquilos, no tienen por qué ser famosos más allá de su entorno. Una madre, o un padre pueden y suelen servir; hace poco, uno de mi más sinceros amigos, consiguió reunir a familiares y amigos para rendir tributo a su progenitora, una madraza a la que la vida no siempre ha sonreído y que no pasará todavía de las 55 primaveras. Ella lloró como nunca lo había hecho, según tengo entendido.
Hasta aquí mi respeto. Tarde, claro, para predicar con el no-ejemplo.
