Pasan horas, días y largas e insoportablemente financieras semanas, y el tema de las Cajas nos está tocando ya las fusiones. Esta parte del pastel para ti, y ésta, con un apetito insaciable, para mí. Y la casa, para no variar, por barrer.
Si el reparto no está completamente definido (o eso nos quieren hacer creer), lo que parecen cada día más evidentes son las carcajadas que se va a echar el personal a costa del nombrecito de la super-caja. Leo hace no mucho tiempo la propuesta de mi colega Isabel en una de esas nuevas, impagables y enganchadoras redes sociales de comunicación de principios del XXI: Caja José Juan Froilán de Todos los Santos. Amén.
Dejemos inmediatamante la película de lado. Los ideales no, por favor, ¡hemos dicho la película, señor Solbes!
En estos tiempos de la política requete-profesionalizada, un nuevo “ex” nos abandona. A este paso los señores que un día tuvieron una cartera “de las de verdad”, van a tener más recorrido que las estrellas del papel couché. La empresa privada, la de los cuernos rojos con olor a azufre, será el destino del que más supo del ”verde” en este país, el mismo rumbo que tomó hace pocos días Jordi Sevilla. La Carlos III de Madrid, por su parte, acogerá de nuevo en sus brazos al fugaz César Molina. Y lo que pueda estar por venir.
Es la de Solbes una salida anunciada, ya hace más de medio año antojaba la libertad del juez de cacerías:“envidio del ex ministro Bermejo que ya es ex ministro”, contestó a las afilidas plumas del ABC. Parece que unos prespuestos no comulgables son la excusa perfecta de Pedro, un nombre que desde las filas socialistas, precisamente, no se va a gritar tanto como lo hiciera la más famosa de todas las alegres verduleras de Alcobendas en aquellas maravillosas y ridículas estatuíllas doradas.
Nuevas caras busca Zapatero, esperemos que menos interesadas que las que ahora nos confirman y conforman. Recuperar a algunos de los de la vieja guardia seguro que no le vendría mal. En Rodiezmo, inaugurando curso político, Guerra pareció tenderle la mano, al grito de los “chorizos” del Turia. Los que fueron grandes un día lo serán toda la vida, y Alfonso es uno de ellos. Por desgracia, el estilo y el buen hacer están ya en desuso. Lo de tener familiares con la mano larga, por desgracia, no.
Ya lo aconsejaba el grandísimo Woody Allen en sus mejores años, los que más atrás quedaron: “Coge el dinero y corre”
Aviso, intentaré que este post no suene al estar por encima del bien y del mal. Es simplemente un enfado que cada vez es menos pasajero.
Llevo todo el verano escuchando las distintas emisoras, me da igual el color, en todas cuecen habas. A nivel local, “Radio Rechinante FM” se hace notar más, pero cuando las ondas llegan a todo el país, tampoco se salvan. Precarios becarios, aspirantes a “quinientoseuristas” (la crisis es lo que tiene, cantera de terminología constante) en el mejor de los casos. Encima, nunca se me ha ocurrido atacar a las empresas; son ese pequeño refugio en el que, con mejores o peores condiciones, los futuros periodistas pueden hacer algo con su vida, el lugar en el que se escudan para aprender algo más que los renglones vacíos de apuntes sin ningún tipo de sentido.
Y es que el asunto me pilla hoy cabreado. Hago un paralelismo (paréntesis) con la historia de un amigo que ha rechazado más peleas por alcanzar su sueño, todo ello por la falta de motivaciones. No tiene nada que ver con el ámbito laboral pero, esperemos que no, quién sabe si algún día no puede traspasar esa frontera.
Volviendo al tema, sin cambiar de emisora esta vez (insisto, da igual una que otra), la estructura es la misma. Programa informativo de pésima calidad, con precario/a leyendo (sin ningún tipo de duda ni pudor) recortes de los periódicos. La sección de breves es irrisoria para algunos; para otros, sonrojante. La chica no debe tener más de 20 años ni, por supuesto, de la misma cifra de minutos en antena. A continuación los deportes; se escucha (bien) al presentador, sin embargo, los colaboradores no saben que no se les está oyendo. El técnico, precario el también -juégome el cuello y no lo pierdo- tan “sólo” tarda 18 minutos en arreglarlo. Bravo. I love Radio Rechinante FM.
Mientras tanto, los estudiantes siguen, las facultades también, y los medios de comunicación a duras penas. De lo que no nos damos cuenta es de que cada vez hay menos oyentes. Cada vez menos publicidad. Y, lo peor de todo, cada vez peor imagen.
Si hay alguien ahí arriba, sólo le pido, desde esta humilde bitácora, que ponga algún tipo de remedio. Un estatuto para los trabajadores, convenios…etc. Lo que sea, para que la magia no abandone a la señorita radio. La misión no es fácil, pero nadie dijo que lo fuera a ser. De momento, quedan pocos días para la nueva temporada (¿ilusionante?), la nueva emisora (esRadio) y que nos quiten lo bailado…
Habíamos escuchado hasta el momento excusas absurdas, increíbles mentiras, imaginaciones poderosas. Estábamos acostumbrados a que la gente pudiera reirse en nuestra cara y, de hecho, casi lo aceptábamos. El norte al sur, y el sur al norte. Todo vale. Pero que la mafia seseñera llegara tan lejos, rayando la delgada línea roja del monólogo hilarante, señores, no me lo creo.
El sol aparece hoy en Seseña acompañado de unas declaraciones de José Luis Martín, ex-alcalde de la localidad con más viviendas por persona cuadrada del mundo, cuanto menos, extrañas. No recuerda por qué percibió la calderilla de unos tristes 700.000 euros prevaricables. Tiene dificultades para leer y escribir, por lo visto. ¡Me río a lágrima y carcajada viva del sueño americano!
Resulta que los primeros ediles de hoy en día se dan prisa para aprobar los PAU porque es algo que “les hace ilusión”. Por supuesto, nada tienen que ver los billetes del Pocero ni de la mafia calabresa. No sé cómo no me di cuenta, cómo no notaba yo ladrillos radiantes, construidos con salero y gracia, y una miaja de esperanza y deseo cuando rodaba por Seseña, camino de Tomelloso.
Debe ser que el abrasante calor de agosto nos ha derretido lo que nos queda de sesera, para no salir cual pueblo de Springfield con rastrillos y fuego en mano para perseguir al enésimo sinvergüenza que da la corrupción urbanística patria. Somos los mejores saltadores de pértiga del listón de la absurdez, pero con un instrumento cada vez más y más largo. La crisis y el paro están en nuestra boca y en nuestra realidad diaria, horaria y minutaria, pero asistimos con pasividad todos los días a las mismas noticias.
Cada día “La Caja 507″ me parece más una película infantil.
Dos meses y un día. No es el tiempo de condena que podría tener que cumplir cualquier corrupto político trajeado. Tampoco es el periodo de gestación de un avestruz tropical. Es lo que ha tardado en llegar la increíble coincidencia, el histórico acontecimiento planetario, el súmmum político del Siglo XXI. Noventa y cinco velas se juntarán hoy en la imaginaria tarta intercontinental. ZP y Obama, Obama y ZP, celebran su aniversario, y no es de bodas precisamente.
Y es que ya son 61 días los que han pasado desde que Leire Pajín cogiera las tablas de Moisés y, en su particular Deuteronomio, advirtiera a la Potencia Mundial de la Siesta del extraordinario suceso venidero. “Les sugiero que estén atentos al próximo acontecimiento histórico que se producirá en nuestro planeta: la coincidencia en breve de dos presidencias progresistas a ambos lados del Atlántico, la presidencia de Obama en EEUU y Zapatero presidiendo la UE”, dijo la secretaria de organización. Olé sus huevos, hay que tenerlos bien puestos para salir a la palestra con semejante discurso y no echarse uno a reir.
Que quede claro, tampoco me parece que vaya a llegar el Apocalipsis de Juan. El Nuevo Testamento -por seguir en el ámbito mesiánico- puede estar tranquilo. Mientras tanto, El Tío Sam no cesa en su particular cruzada en busca de la Santa Salud Norteamericana y de la Madre de Todos los Raíles que recorra los cincuenta estados muy unidos, al tiempo que Zeta Pé tendrá que dividir sus fuerzas entre la aritmética de las economías domésticas y la de las mentes y ánimos patrios, focalizadas, como no puede ser de otra manera, en los desgraciados, interminables y cada vez más repugnantes e inexplicables sucesos de Burgos y Mallorca.
Cuatro de agosto, balance. Cumpleaños: dos. Problemas, por infortuna: incontables. Y la vida sigue, ya saben, como todas aquellas cosas que carecen de algún sentido, maestro Sabina.
Grandpa Elliot, bluesman callejero de Nueva Orleans. / Lienzo encontrado en http://marilynmking.blogspot.com/
No son “nuevo”. De hecho, ya pegaron un relativo bombazo por Internet hace unos cuantos meses. Ahora, que los acaba de invitar el cada día más legendario Conan O’Brien, es un buen momento para recordar al colectivo “Playing for change”.
Bueno. Y por eso de la “crisis” también. Pero no de la económica; al respecto, hay que recordar que nos estamos quejando un porcentaje ínfimo de la población… la mayor parte vive en una verdadera y cruda crisis permanente. Suena feo, pero no hacemos gran cosa por remediarlo (yo el primero). Y ahí seguimos tirando p’alante.
Mark Johnson (¿por qué los americanos no tendrán dos apellidos? ¿¿¿cuántas personas se llamarán Mark Johnson en el mundo???) os cuenta aquí de qué van estos tipos de “Playing for Change”. En resumen: es un colectivo que promueve la paz ayudándose de músicos de todo el mundo. Algunos son conocidísimos (Bono, Manu Chao), aunque son los menos. El verdadero espíritu de la propuesta radica en los artistas callejeros, como el sin par Grandpa Elliot, a quien ni el jazz ni el blues se le resisten en las aceras de Nueva Orleans. Tampoco en los estadios, hace menos de un mes tuve la increíble potra de verle cantar el “God Bless America” y tocar las barras y las estrellas con su harmónica. Estaba delante de 40.000 personas en el Dodger Stadium, durante la disputa de un partido de béisbol. Son unas pocas más que las que le suelen ver en Louisiana, pero no perdía la compostura. Cuando entonaba las últimas notas, el fervor del público no permitía escucharle. No lo podía ver con sus ya apagados ojos, pero vaya que si le llegó.
No soy yo muy de hacer publicidad, pero esto merece la pena. No sale caro en su web; reconozco que en el par de tiendas en las que he buscado en Salamanca no lo he visto.
Y lo cojonudo de todo esto es que encima cantan de lujo. Para muestra, un par de botones. Lo dicho, ¿what crisis?
Francisco Camps, en una reciente rueda de prensa, en el Ayuntamiento de Algemesí. / CARLES FRANCESC, EL PAÍS
No me voy a extender mucho. Moral, éticamente no es posible. De hecho, esta entrada va a quedarse al 45,14% de lo que en un principio estaba pensada, total, hablando de política, no debería interesar a mucha más gente. Los datos de abstención de las últimas elecciones, unas cada vez más descafeinadas europeas, así lo indican. A la gente se la trae al pairo quién les represente en el Parlamento Europeo, o que se quiera o no reformar el Banco Central Europeo. Nos interesa cada vez más el aquí y el ahora, y el aquí y el ahora que nos ocupa es triste, patético y antiprofesional.
De un tiempo a esta parte, la política española y la plana mayor de su reparto coral, se han olvidado de para y por quién cobran sus nada humildes emolumentos cada mes. El político medio vive cada vez más lejos del elector y más cerca de un cirro, un cúmulo o un estrato. Quiero creer que, en el fondo, su gran problema es no conocer los intereses del señor/a que, un domingo de cada muchos, se acerca -o no- a un colegio electoral con el pesimismo por bandera.
Qué mejor que ilustrarlo con un ejemplo de entre miles. En estos tiempos en los que una cacería puede fulminar a todo un Ministro de Justicia, la señoRita Idem Barberá, alcaldesa de la ciudad de moda -desde hace ya tiempo- decide que lo que quiere escuchar de una boca tan autorizada el conjunto de los españoles es lo siguiente:
“Hasta que no dimita Zapatero por las anchoas, no dimite nadie en mi partido”.
Me gustaría ver al extraterrestre Gurb, del genial Eduardo Mendoza (“Sin noticias de Gurb”, Seix Barral. 1991), interpretar esta frase en su llegada a la tierra. Cualquiera de sus pensamientos se alejaría, sin duda, del contexto de Barberá. De unos u otros colores, si uno de los mayores problemas de los españoles es que el inigualable presidente cántabro, el buenafuentino Revilla, regale o deje de hacerlo pescado al presidente del Gobierno, apaguemos y vayámonos. ¿Qué hay del paro y la crisis de los (h)unos y de la corrupción y las mentiras de los otros?
Lo mejor, como siempre en estos casos, es vaticinar la abstención de los próximos comicios. Preparen sus apuestas, betandwin y similares echarán humo. Si no, al tiempo
